Sinceramente
creo que vivimos por vivir
y por no preguntar a nadie
si cree o no, en eso del pasado
en cuantos años ha estado
o en cuantos más piensa estar.
Si sabe lo que es amar
o que nombre le pondría
si no supiera como lo llaman los demás.
Son letras y palabras pequeñitas
y delicadas, versos enteros, o no.
Palabras que se que son
porque así lo dice mi mente
o mi mano.
Que conste que no estoy drogado.
Lo siento, si.
Estoy colocado, intoxicado de la vida,
¿O de la muerte?
No rimo, no hace falta,
estos son poemas inertes,
que ni existen, ni existirán, ni existieron.
¿Ya ha pasado una hora?
Joder, que mal, me largo, no, mejor me quedo.
Hasta luego.
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